Arte en Bruto

Prefacio de "El retrato de Dorian Gray"

2011-12-27T07:56:00.000-08:00

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.

El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.

La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas, están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.

Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas, son cultos. A éstos les queda la esperanza.

Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.

Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Esto es todo.

La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en el espejo.

La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en el espejo.

La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.

Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo.

Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de un arte.

Vicio y virtud son, para el artista, materiales de un arte.

Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.

Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.

Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.

Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.

Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.

Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil, en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.

Todo arte es completamente inútil.

Oscar Wilde.

"Yo soy Rosa" de Gertrude Stein

2011-12-25T17:36:00.000-08:00

Una rosa es una rosa es una rosa es una rosa
Yo soy Rosa mis ojos son azules
yo soy Rosa quién eres tú
yo soy Rosa y cuando canto
yo soy Rosa como toda cosa.

Ismo

2011-10-25T19:43:00.001-07:00

Juro devolverte cada sabor.
Ese sónido que nos enoloqueció.
Pero no me digas que no.
Reíste y no creí en el dolor.
Me hablaste y tuve menos
miedo al amor.
Lo simple de ayer.
Eso que somos.
Recordáme así, tocándote.

Florencia Cristini.

Mi Ser de Poetisa

2011-08-09T20:28:00.000-07:00

Escribo, escribo, escribo.
Pienso en él y se lo escribo.
Lo que siento y no lo digo
es lo que escribo.
Te escribo.
Me escribo.
Lo escribo.
Esta noche.
Poesía maldita.
Escribo...

Florencia Cristini.

"Yo te di huesos de palomas rojas" de Blanca Andreu

2011-04-26T14:37:00.000-07:00

Los muertos odian el número dos.
F. García Lorca

Yo te di huesos de palomas rojas
de palomas que alientan dentro de los rasguños
desdeñoso licor de herida
pequeño peldaño de muerte

Atrapé las palomas que habitaban en la sangre alterada
de los niños perversos
robé vuelos morados
vuelos de adelfa y alarido
vuelos de arteria y arañazo
espejos
fiestas
del jacintos del sur

Yo te di huesos de palomas muy pequeñas
astrolabios de tierno esqueleto
guías luciérnagas y otras luces nerviosas
para que oyeras cómo el fósforo declama los viejos versos
del número par
para anclarte a mi noche
para anclarte a mi noche con la cal delicada

Yo te di huesos
anclas pequeñitas
para que te encallaras en la sal de las puertas
y dije las palabras que así existen
filtros de Melibea
brujas líquidas
o la voz fuerte de Rilke el poeta:
retenle
sí, retenle.

“De una niña de provincias que se vino a vivir en un Chagall”1980

La actriz que no sabe actuar

2011-04-15T08:04:00.000-07:00

Dejamé decirte lo que tengo escondido.
Un puñado de flores de mi jardín.
Que no se como regalar.
Para que no pierdan su color, su forma,
su contenido.

Arrancamé el corazón y jugá con èl.
Así, no tiene valor ni significado.
Tomá mi mano para hacer sombras en
la pared.
Ahora somos solo figuras.

El sueño, la penúmbra, el agua
que pasa por debajo del puente.
No me impiden verte con claridad.
Escapemos, ¡tomá mi mano!
Andemos por caminos sinuosos.

Perdón si no se hacerlo.
Aveces tu odio.
Otras tantas tu amor.
La actriz que no sabe actuar.

Mis días, todos. Te los doy.

Florencia Cristini.

Todo aquello

2011-03-12T13:14:00.000-08:00

Es la voz que me despierta.
Es el aire que respira.
Es el sol que me llama.
Es el perfume del pañuelo.
Es el calor de su cuerpo.
Es el brillo de sus ojos.
Es lo que me inspira.
Y me excita.
Es la música.
¿Cuándo volveré a verte?

Florencia Cristini.

¿Desde dónde?

2010-12-08T12:54:00.000-08:00

Desde lo más íntimo, insano, incierto. Desde lo más extremo, extraño, expuesto. Desde lo más complejo, compuesto, convexo Desde lo más heróico, irónico, estoico. Desde lo más lúdico, metódico y melódico. Desde lo más rico, crítico, híbrido. Desde lo más desconocido, extinguido, me rindo. Desde lo más alto, romántico, me ato. Desde lo más profundo, inmundo, me hundo. Desde lo más mutante, momentáneo, te amo.

Florencia Cristini.

"El Cuervo" de Edgar Allan Poe

2010-09-29T10:05:00.000-07:00

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

Posesa

2010-08-29T17:26:00.000-07:00

La sangre que corre por tus venas. Mujer eterna.Santa de la expresión.Reina de mi admiración. Conmueves al más hostil de los hombres,elevas a cualquier mujerzuela. Frustas al talento, pintas al arte. ¿¡Cómo te atreves a mostrarme la VERDAD descarada!?Confundes al ciego, enloquces al crítico.Y así como si nada me conviertes en tu mártir. Amén Frida, Amén.

Florencia Cristini

Tú Sacro

2010-07-24T15:59:00.000-07:00

Mi padecimiento frente a la vulgaridad de lo real.
Infinito alcance del cosmos que pronuncia tu nombre.
El tiempo que se vuelca en el cuenco, fué nuestro.
La incertidumbre que me ha dejado el amor.
Viendo mi muerte por la televisión, creo oír tu voz.
El sentido de mi locura.
Rancios vértices de una montaña a escalar,
fuimos contra la gravedad.
Minúsculas aves que vuelan sin piedad,
es el momento de volver a empezar.
Ramas que se incendian en el dolor de
mi ilusión.
La inmensidad del castillo que no supe ver.
Paisajes que se pierden en el instante.
Detención que me impidió el vértigo.

Florencia Cristini.

Sin Mí

2010-06-26T11:38:00.000-07:00

Ayer te busqué dentro de los árboles. Te fuiste sin dejarme una flor.
Las horas desplegaron su odio, en mi ya roto corazón.
Eras parte de mi naturaleza, como no caer en vos.
Una noche en vela. Llorando cien veces, rezando por tu amor.
Mis sueños abandonados, tirados por el balcón.
No creo en la venganza. Matarte sería mucho mejor.
Respiro tu aire, el que me dejaste en forma de canción.
Me ahogo de a poco, es por eso que vuelvo a ser yo.
Mi alma camina, es sincera y me mira.
Rompí el recuerdo, hoy puedo escribir versos.
Por fin…… te he olvidado.

Florencia Cristini.

Jóven y Apasionada

2010-06-23T10:38:00.000-07:00

Su andar la delataba.
Muy lejos canta cansada.
Con la vida jugueteaba.
El viento, su morada.

Se aleja de la ciudad.
En el mar siempre quería estar.
Tanto miedo a la soledad.
No quiere llorar.

Su andar la delató.
Escondía el secreto del mar.
No escapó, al abismo saltó.
Lo amó sin hablar.

Y así nació, y también murió.
La condena de su andar.
Nadie sobrevivió.
Quiso amar, al mar.

Florencia Cristini.

Nadie los vió

2009-12-28T22:24:00.000-08:00

Dos buscan extraños refugios.
Sordos por la música, ciegos por la luz.
Dos que alguna vez soñaron con el ocaso.
Miradas pérdidas que logran salvarse, la atracción.
Desnudos rien ante la multitud.
Vuelan entre los encantos de la noche que tanto les dará.
Naufragan por la roja marea de besos eternos.
Beben de sus labios, fuman sus entrañas.
Juntos perfectos. Dos desconocidos que aman
Confundidos por la elocuencia, perturbados por la pasión.
Prefieren desintegrarse. Solo olvidar.

Florencia Cristini.

"El deseo de pintar" de Charles Baudelaire

2009-09-18T17:31:00.000-07:00

¡Desdichado tal vez el hombre, pero dichoso el artista desgarrado por el deseo!
Ardiendo estoy por pintar a la que tan raras veces se me apareció para huir tan de prisa, como una cosa bella que se ha de echar de menos tras el viajero arrebatado en la noche. ¡Cuánto tiempo hace ya que desapareció!
Es hermosa y más que hermosa: es sorprendente. Lo negro en ella abunda; y es nocturno y profundo cuanto inspira. Sus ojos son de astros en que centellea vagamente el misterio, y su mirada ilumina como el relámpago: es una explosión en las tinieblas.
La compararía a un sol negro si se pudiese concebir un astro negro capaz de verter luz y felicidad. Pero hace pensar más a gusto en la luna, que indudablemente la señaló con su temible influjo; no en la luna blanca de los idilios, semejante a una novia fría, sino en la luna siniestra y embriagadora, colgada del fondo de una noche de tempestad y atropellada por las nubes que corren; no en la luna apacible y discreta, visitadora del sueño de los hombres puros, sino en la luna arrancada del cielo, vencida y rebelde, a quien los brujos tesalios obligan duramente a danzar sobre la hierba aterrorizada.
En su estrecha frente moran la voluntad tenaz y el amor a la presa. Sin embargo, en la parte baja de ese rostro inquietador, donde las móviles aletas de la nariz aspiran lo desconocido y lo imposible, estalla, con gracia inexpresable, la risa de una boca grande, roja y blanca y deliciosa, que hace soñar en el milagro de una soberbia flor abierta en un terreno volcánico.
Hay mujeres que inspiran deseos de vencerlas o de gozarlas; pero ésta infunde el deseo de morir lentamente ante sus ojos.

Mujer del Deseo

2009-09-16T19:45:00.000-07:00

Cuerpo inerte.
Alma en movimiento.
Necesidades. Más necesidades.
Persigue, caza, devora.
El placer.
Adiós de amantes.
Ecos vacíos.
Silencio asesino.
Necesidades. Más necesidades.
Llora, grita, rompe.
El lamento.
Destino vivido.

Infinito final.
La soledad.

Ella, el deseo.

El deseo, ella.

Florencia Cristini.

Aforismo de Schopenhauer

2009-08-14T19:46:00.000-07:00

La música no expresa nunca el fenómeno, sino únicamente la esencia íntima, el en-si de todo fenómeno; en una palabra, la voluntad misma. Por eso no expresa tal alegría especial o definida, tales o cuales tristezas, tal dolor, tal espanto, tal arrebato, tal placer, tal sosiego de espíritu, sino la misma alegría, la tristeza, el dolor, el espanto, los arrebatos, el placer, el sosiego del alma. No expresa más que la esencia abstracta y general, fuera de todo motivo y de toda circunstancia. Y sin emabargo, sabemos comprenderla perfectamente en esta quinta esencia abstracta.

¡Sálvanos Dalí!

2009-07-22T20:55:00.000-07:00

La muestra “Los ojos de Surrealismo” invadió el shooping Abasto. En esta se pudo apreciar una cautivamente y exquisita colección de Salvador Dalí perteneciente a Enrique Sábater.
La exhibición convivió íntimamente con algunos de los males que está sufriendo la Ciudad de Buenos Aires; la Gripe A y las tribus urbanas carentes de ideologías. Por no nombrar otros de lo tantos, que frente a esta situación, fueron puestos en segundo plano como la marginalidad, inseguridad, etc.
Definitivamente en un contexto con una gran dosis de realidad en cuanto a lo social, ni Salvador Dalí fue capaz de escapar de estos fenómenos y fue obligado a convivir entre ellos.
Ni hablar de la elección del lugar en la que debió ser expuesto su arte. Un sitio de aglomeración de la sociedad consumista por excelencia. Es por esto, que al presenciar la muestra, se puede percibir un choque cultural impactante. Con esto me refiero, al simple hecho de que el espectador pasa de un ambiente a otro totalmente distinto; de un shooping a una exposición de arte.
Además, creo que el fin de la muestra está totalmente alcanzado; la difusión y divulgación de la obra del artista por Latinoamérica. Sobretodo el slogan de la muestra: “DALÍ PARA TODOS”. El “Dalí para todos” que hoy tenemos la posibilidad de disfrutar, a mi punto de vista hace sufrir sus consecuencias. Este enfoque trae consigo talvez implícitamente dos conceptos que quiero destacar, el de masividad y consumo. Y son estos, los que se pueden observar inteligiblemente en la exposición. Desde convertirla en un espectáculo propiamente dicho gracias a la mediación de Ticketek, hasta los stands con merchandising del artista.
Claramente, nada de lo descripto anteriormente es compatible con la esencia del artista y por consecuencia indefectiblemente esto me lleva a plantearme algunos interrogantes:
¿Hay un valor sincero en la difusión del arte de Dalí o son los fines económicos los que se ponen en juego? ¿Hoy en día, el arte y su propagación están solamente destinados al consumo masivo? ¿El arte es una mercancía? ¿Los medios que se utilizaron para atraer a los espectadores son totalmente necesarios, cuando la colección habla por si sola?¿“Los ojos del surrealismo” debió estar en una galería o museo en vez de un shooping? Demasiadas preguntas para una modesta crítica, que las dejaré resonando para que sean contestadas en el imaginario individual.